Les vieux du stade
Tashkent, Bukhara, Ouzbékistan.
Assis dans l’enceinte vide, contempler, s’imaginer. Des rangées dérangées. Des rencontres arrangées. Des coups d’envoi donnés. Des coups renvoyés. Monter les gradins. Compter les gadins. Cacher son visage. Mettre le feu aux virages. Entendre un coup de sifflet. Se retourner. Dans une posture d’imposture, ce n’est pas l’arbitre, c’est le gardien. Se lever. Se remettre à balayer.
Ghosts of the stadium
Tashkent, Bukhara, Uzbekistan.
Seated on the empty arena, one is contemplating, is projecting himself. Raw rows. Rough games. Kicks-off whistled. Kicks on opponents forgotten. Going up the stands. Falling down the stairs. Hiding your face. Holding a flare. Hearing a whistle. Looking back. Standing straight, that is not the referee. That is the security guy. Our man is getting up. And start sweeping again.
